Le Retour du Magicien

Voilà qu'une étincelle blanche filait bon train sur les Champs mordorés du Pelennor. Ont la voyait de loin, pourtant impossible de dire ce qu'elle était, si elle était un naturelle ou l'effet d'un sort.

Elle se rapprochait des remparts de la cité à grande vitesse, alors seulement on put entendre le claquement sourd des sabots contre la terre élastique. L'étincelle se précisait, et l'on reconaissait la silhouette d'un vieillard, mais pas n'importe lequel.
Il s'était trop illustré durant la Guerre de l'Anneau pour qu'on ne le reconnaisse pas.
C'était Gandalf le Blanc.

Il ralentit alors que les remparts se rapprochaient. Il passa la grande porte au petit trot, observant les badauds qui ne pouvaient détacher leurs yeux du magicien.
Dans les regards, il n'y avait pas que de l'émerveillement, il y avait aussi un voile de crainte, un voile qu'il s'était habitué à voir. Car il devait bien l'avouer, il apportait rarement de bonnes nouvelles, et en cette occasion pas plus que les autres fois.
Il était le messager et le guide, il était le défenseur de l'homme, et pourtant personne n'aimait réellement Gandalf.

Il gravit les sept niveaux de Minas Tirith, les images du sièges lui revinrent en mémoire, tels des poignards rouillés venant se ficher dans son flanc. Tant de morts, des morts dont il était responsables. Il avait beau savoir que c'était la meilleure solution, il ne cessait de regretter les pertes.

Autour de lui, la rumeur se répandait. "Gandalf est de retour", "c'est lui, le Magicien Blanc", "Gandalf le Blanc est revenu"...
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Incarne aussi Pippin et Eomer